Récemment, j’ai fait un très long voyage, pas le genre tout organisé. Non, c’était sur un coup de tête parce que j’avais besoin de changement. Mais ça a été plutôt une dérive entre Haïti et la République Dominicaine, ensuite les Amériques en passant par le Brésil, la Colombie, le Mexique, et d’autres régions innommables, jusqu’au fameux chemin Roxham. Le Darién, prononcez Dariennn à la mode espagnole, c’est là que j’ai pensé mourir avant terme. Pour 300 dollars, en américains on s’entend, on nous avait promis de nous guider vers des cieux plus cléments, parce qu’ici c’était le monde des monstres de la jungle, les serpents, les moustiques, les ravins. « La soif à en lécher les feuilles. Une femme est tombée. Une racine. On a continué sans elle. On était 43 au départ. Certains y ont laissé un frère malade à en crever, un compagnon de route devenu trop lent, un enfant trop lourd à porter… Cette autre femme qui a enterré son bébé naissant en creusant la terre avec ses mains, et elle a continué. » On ne traverse pas le Darién. Le Darién nous traverse. Continuer, c’était ça ou mourir.